Elle a échoué.
Échoué.

De rage, elle a brûlé le Parlement de Nuremberg, forte de la puissance de sa seconde baguette. De fureur, elle a transplané chez les autres membres de sa fratrie la nuit même pour ôter la vie à son neveu et sa nièce, histoire de faire payer à sa fratrie leur abandon (car Till n’aurait pas eu le cran de la trahir sans le soutien des autres, elle en était persuadée ; Till trop couard, Till toujours dans les jupes de leur mère, Till trop faible). La frénésie l’a amenée à se faire enlever les ovaires par un de ses alliés, et elle les a brûlés pour maudire l’ensemble de sa lignée fraternelle.

La colère n’est pas retombée, notamment parce qu’elle ne veut pas croire que Till a trouvé son courage tout seul, alors elle cherche un autre traître, un qui aurait susurré n’importe quoi à son cadet pour qu’il la vende au Parlement et révèle son plan formidable et terrible à la fois, loin d’imaginer que c’est la simple ferveur gouvernementale qui a retourné Till contre elle. C’est la prunelle brûlant presque de folie qu’elle est sortie des catacombes de Nuremberg avec son attirail de duelliste et qu’elle est partie en chasse du second fourbe félon. Il y a un nom qui tourne en boucle dans son esprit et elle veut lui donner le bénéfice du doute, si toutefois il arrive à en placer une sans lui hérisser le poil. Alors elle rôde, la paria toute récente, elle rôde dans les ruelles de Berlin, où le gouvernement tout entier s’est replié, tas de souris apeurées toutes réunies dans un seul panier. Si elle avait les forces suffisantes, elle en profiterait, mais cela reviendrait à mettre à feu et à sang Berlin, la capitale de son Landgraviat, et cela elle ne peut s’y résoudre. Certes, elle est déchue de son piédestal, mais elle refuse de détruire ce pour quoi elle a tant œuvré : une ville qui fait la jalousie des autres capitales de Lander, pense-t-elle, un futur centre du monde magique. Alors Berlin reste indemne, tandis que la Sinistre Sternberg cherche un moyen de remettre la main sur son pouvoir politique désormais hors de portée.

Tapie dans l’ombre à la sortie du Ministère des Mœurs, elle guette et finit par repérer sa cible qui en sort. Ni une, ni deux, elle avale le contenu d’une fiole de polynectar où elle a glissé le cheveu d’une inconnue croisée quelques jours plus tôt, et elle s’engage sur l’artère principale. Elle le file de loin, s’assure qu’il n’est lui-même pas suivi, et lorsqu’elle en est certaine, elle transplane à ses côtés et le pousse dans une allée comme si ce n’était qu’un jeu. D’aucuns y verront un couple mal assorti, mais personne ne verra le poignard qu’elle cale sous sa gorge dès lors qu’elle l’a plaqué contre un mur en brique. « Surprise, Herr Wagner. » lance-t-elle entre ses dents serrées, tandis que les yeux lancent, eux, des poignards. Le visage n’est pas le sien, mais la voix, elle, reste d’une tessiture aussi grave que lorsque c’est Anke Sternberg qui parle au perchoir du Parlement. Il ne devrait pas s’y tromper. « Je crois que vous avez quelques explications à me donner au sujet de vous-savez-quoi. », poursuit-elle sans s’écarter, et en appuyant un peu plus la lame nue contre le cou de son interlocuteur, tandis que ses sourcils se froncent un chouilla plus et que le ton se durcit. « On va d’abord commencer par le commencement -et n’essaie même pas de sortir ta baguette ou je te la fais manger, tu sais que j’en suis capable, ne joue pas au con avec moi, tu vas perdre. Entendu ? Tu vas me dire sans omettre un seul détail ce qu’il s’est passé il y a une semaine, ou je te vide de ton sang avant que tu ne puisses prononcer un seul son. Compris ? » Elle doit savoir. Elle doit comprendre. Elle doit avoir la certitude que ce type n’est pas le pire salaud que la terre ait porté -ou en tout cas, pas un salaud doublé d’un traître.

Elle ne bronche pas lorsqu’il pose sa main sur sa taille, pas plus qu’elle ne cille, grogne, ou montre les crocs. Et pourtant, elle pourrait ne pas apprécier le geste, s’il ne s’agissait pas de donner l’illusion parfaite d’un couple affairé à quelques répréhensibles désirs. Un comble quand on songe aux projets que leurs parents avaient pour eux, deux décennies plus tôt. Le poignard reste en place alors qu’elle attend qu’il parle. Le connaissant, il est en train de choisir prudemment ses mots : Desmond n’est pas un de ceux qui parlent sans réfléchir quand une Anke en furie est dans les parages, et c’est peut-être pour cela qu’elle estime et apprécie sincèrement le bougre. Il a appris à la connaître et à manœuvrer en eaux troubles, à ne pas surestimer la patience de la Sternberg, et surtout -surtout- à ne pas faire de geste brusque en sa présence. Trop de qualités en un seul homme, me direz-vous certainement.

Les mots de Desmond confirment ce qu’on lui a soufflé le soir-même, lorsqu’elle est arrivée dans une assemblée déserte alors qu’elle l’avait à peine quittée. Till. Cette petite enflure. Ce couard. Ce traître. « Mon frère. », gronde-t-elle, dragonne à l’arrêt, lorsqu’il s’enquiert de ses desiderata en matière de récit. Ses narines se plissent, signe du dégoût que lui inspire ce type qui partage hélas son sang. « Était-il seul à la tribune ? » Elle redoute une trahison plus grande. Elle redoute qu’un certain Reinhardt ait choisi son camp et n’ait profité de cette manœuvre que pour la confondre, elle et son ambition mordante. Car elle sait qu’elle a manqué de prudence à un moment dans l’engrenage, qu’elle s’est laissée prendre et que les rouages de la machine infernale ont entraîné sa main et ses phalanges broyées par la honte et le déclin. Le tout est de savoir où, maintenant, sans se laisser à la rage pleine et entière qui la dévore pourtant. Paria alors qu’elle brillait. Déchue si près du but. « Décris-le moi le plus précisément possible, s’il avait l’air serein, s’il tremblait, s’il semblait avoir pris une potion de vigueur, n’importe quoi. Je veux le voir comme si j’y étais. » Parce qu’elle ne peut pas se le représenter. On a beau lui avoir dit et décrit la scène, elle ne parvient toujours pas à y croire.

Elle ne revient pas sur l’action de Desmond. Le bras droit parlementaire qu’il a été n’a jamais failli à son devoir et les raisons froides qu’il lui a présentées lui suffisent -pour le moment. Il lui doit tout, et Till n’a jamais eu un intérêt quelconque pour les Wagner. Probablement s’en est-il méfié quand elle l’a désigné comme Helfer, mais elle ne considère pas son frère capable de retourner un atout contre elle -peut-être devrait-elle se méfier, cela dit… Elle reviendra après, peut-être, là-dessus. Pour l’heure, c’est le palpitant qui s’enserre, celui-là-même qu’elle a fait taire. Le poignard reste là, affirmation de son autorité, de sa dangerosité, de sa fureur, encore un temps. Parce que si elle le lâche, elle craint d’avoir la poigne qui ne tremble, et la faiblesse qui ne l’étreigne. Alors elle reste, contre lui, comme une donzelle emportée par les transports de la passion, alors que pour l’heure, si elle s’écarte, elle chancelle. Le poignard mord la peau du sorcier, sans qu’elle ne s’en rende vraiment compte, les prunelles plantées dans celles de son allié.