La brume flottait dans l’air humide et froid d’un petit matin de mai 1926. Quelques oiseaux pépiaient sur des branches d’un arbre où les bourgeons poussaient tout juste. La vie reprenait ses droits sur la nature, semblait-il. Tu parles., songea avec amertume la silhouette qui arrivait aux abords du cimetière sorcier de Berlin, protégé des intrusions et d’actes de vandalisme par un repousse-moldus puissant. Ça tombait bien que sa mère soit morte avant son père, sinon Ruth n’aurait jamais pu se recueillir sur la tombe de son époux. Dire que c’était ce que les soldats allemands appelaient la Fièvre flamande qui avait tué Ruth Sternberg était un gros problème, parce que c’était définitivement reconnaître que c’était une Moldue pur jus, même pas une sorcière née-moldue, non, une Moldue. Rien que cela était toujours dur à accepter pour Anke qui avait subi pendant son enfance le manque de compréhension de sa mère face aux manifestations magiques naturelles chez un enfant. Le problème d’être l’ainée, dans une union pareille, sans doute.

Chassant ces considérations de son esprit, la silhouette ferma la grille derrière elle et commença à avancer dans les allées désertes du cimetière. En même temps, vu l’heure, ça devait être elle qui pouvait paraître suspecte à y être de si bon matin. Elle avait revêtu une tenue assez passe-partout pour des sorciers et avait mis un feutre rouge bordeau sur sa tête, dont les bords assez larges et mous permettaient de dissimuler son visage de loin. Autant dire que c’était ça ou utiliser le polynectar -elle en avait une fiole sur elle, avec une mèche de cheveux, au cas où il fallait qu’elle change d’apparence en vitesse. Mais pour l’heure, elle avait fait le choix de se montrer telle quelle au vieil ami de son père, à qui elle avait donné rendez-vous sur la tombe d’Alfons et Ruth Sternberg à huit heures du matin. Il était vieux, il serait certainement déjà levé, avait-elle préjugé. De toute façon, elle dormait peu, elle ne voyait pas pourquoi elle en aurait fait autrement. L’intérêt est qu’il n’y aurait pas grand monde dans le coin, et qu’importe si cela en devenait louche.

La tombe n’avait pas été visitée depuis quelques temps, constata-t-elle en arrivant à l’emplacement prévu. Des vieilles feuilles mortes, ramollies par la pluie des mois précédents, jonchaient la dalle en pierre. Les fleurs étaient fanées. La tombe avait presque l’air abandonnée. Maudit soit Till, s’agaça Anke avant de sortir sa baguette pour arranger l’aspect de la dernière demeure de son vénéré père. Vénéré, mais dont elle avait trahi les idéaux et les espoirs pour les Sorciers et les Moldus, certes. Il était mort depuis longtemps, il n’était jamais revenu hanter les siens, trop soulagé de retrouver sa dulcinée dans la mort, et il ne pouvait donc pas savoir qu’elle avait bafoué une grande partie de ce qu’il lui avait inculqué pour embrassé pleinement la cause de Grindelwald et tenter un coup d’État.
Elle qui faisait la fierté du son géniteur avait réduit à néant ses efforts peut-être. Mais cela valait le coup, elle en était persuadée. Et si elle venait sur la tombe d’Alfons Sternberg, pleine de cette arrogance qui la poussait à se montrer à visage presque découvert dans un Land où on voulait sa tête, c’était parce qu’elle était persuadée que son invité serait du même avis qu’elle.

La grille du cimetière grinça au loin, dans le silence presque sinistre du cimetière et elle suivit des yeux la silhouette du grisonnant personnage tandis qu’il s’approchait. La baguette était encore dans sa main : elle préférait rester prudente ne serait-ce que quelques instants encore avant d’être certaine que c’était lui. D’ailleurs elle l’accueillit avec toute la tendresse qu’une fille peut faire à un homme ayant presque agi comme un oncle -graveleux certes- pendant des décennies : la baguette pointée vers lui, elle l’interrogea un peu abruptement : « Quel est le premier sujet de discussion sur lequel nous sommes tombés d’accord, Herr Lindemann ? »

Anna, l’appelle-t-il. Si elle y voit une marque d’affection, elle y décèle aussi un ton un peu paternaliste, et elle a bien envie de faire savoir à celui qu’elle considère comme son oncle qu’elle a passé l’âge d’être infantilisée. Pour autant, elle se tait, pas la peine d’être insultante dès la deuxième parole qu’elle lui adresse. D’autant plus que c’est bien lui, à l’appeler Anna et à cracher sur le Quidditch avec autant de dégoût et de mépris. C’est bien son oncle.
Le bras tendu s’abaisse, la baguette rejoint l’étui, un peu plein pour une si brumeuse matinée -ben oui, deux baguettes dans un étui prévu pour une seule, forcément, c’est serré. C’est qu’elle préfère se préparer au pire, plutôt que de tomber dans un traquenard. Ce n’est pas tant qu’elle craignait ce que ferait son interlocuteur, mais plutôt ce qu’on pourrait faire à son égard à lui, comme par exemple le suivre. Les bras se croisent et elle pousse du bout de sa bottine une touffe de mousse arrachée par son nettoyage magique. Elle ne le regarde pas vraiment, ne sait pas vraiment quoi dire. Tout ce qu’elle lui a envoyé, c’est un hibou où elle disait qu’elle avait besoin de le voir et que s’il voulait bien se rendre disponible pour elle, elle serait sur la tombe de son père le lendemain de la réception de cette lettre. Elle n’a rien signé, consciente qu’il reconnaîtrait probablement son écriture, et elle avait envoyé une chouette.

C’est lui qui reprend le premier la parole, lui annonce qu’il est content de la voir mais incertain de ce qu’il doit en penser. Ses yeux remontent sur le visage du vieillard et elle y perçoit, aiguisé comme un poignard, le passage de la placidité à la tristesse. Anke fronce un instant les sourcils, craignant que le vieux ne se mette à pleurer. Et pourtant, ce serait mal connaître Lindemann, qui se reprend alors qu’elle se remet à regarder autour d’eux, scrutant la brume pour y repérer une éventuelle silhouette intruse. La mousse gît au sol, retournée, l’extrémité de l’escarpin terreuse désormais. Elle ancre ses prunelles sur des futilités pour ne pas le regarder. Elle se doit d’être forte. Ce n’est pas parce qu’on est en mai, à peu près à la date anniversaire de la mort de son père, qu’elle doit se laisser aller. Ce n’est pas ce qu’on attendrait d’elle. Sauf qu’on n’attend plus rien d’elle, à part peut-être Till, ce fumier, qui ne doit espérer qu’une chose, qu’on la saisisse pieds et poings liés et qu’on la traine sinon devant la justice, au moins devant lui pour qu’il lui fasse payer au centuple ce crime qu’elle a commis et qui plane au dessus des têtes des Sternberg comme un vieux spectre qu’on essaie d’oublier.

La bile remonte quand Paul mentionne ledit cadet, sans toutefois prononcer le prénom honni. Bien lui en prend, de ne pas proférer ce nom, car déjà sans cela, elle serre les poings, les doigts s’enfoncent contre la chair de ses bras et le regard se durcit, tandis qu’elle répond, amère, courroucée, forte de cette pensée juste qu’elle croit détenir : « Till n’est rien qu’un pleutre. Il croit probablement que je suis allée jusqu’à maudire la tombe de nos parents pour l’empêcher de s’y pointer. » Un ricanement accompagne ces mots tandis que le palpitant s’enserre. Peut-être aurait-elle dû le faire, tiens. Mais non. L’éclat de rire s’efface et elle redevient grave : « Quant à moi… » Songeuse un temps, elle laisse les termes de son oncle rouler dans sa caboche et s’infiltrer progressivement dans ses synapses. Est-il vraiment encore un vieil ami ? Ou bien se qualifie-t-il ainsi à l’égard du défunt visité ? Il ne l’a désignée que par les termes « la plus recherchée », pas de « criminelle ». Peut-être y a-t-il un rien d’espoir qui est autorisé ? De ses iris sombres, elle ausculte l’ancien qui lui tient compagnie. Il est tranquille, dans son grand manteau émeraude, se tenant bien droit. Elle se serait attendue à le voir voûté, à croire qu’en cinq ans, il aurait pu en prendre vingt, trente. « Il était logique que je vienne un jour ici. » Elle écarte les bras, embrasse en substance le cimetière, ce champ de morts sereins, loin de tous ces massacrés par la Monstrueuse. « On ne me recherche plus aussi intensément qu’auparavant, j’ai considéré que je pouvais venir présenter mes respects à mon père. » Elle laisse volontairement sa mère en dehors de l’histoire. C’est à peine si elle a eu une pensée sincère pour elle en s’inclinant devant la tombe à son arrivée. C’est à cause d’elle, de cette Moldue, qu’elle a perdu Alfons Sternberg, mentor et supérieur, à cause de Ruth qu’elle a grandi en se croyant détestée par sa génitrice, sans pouvoir comprendre que tout ceci était nouveau et déconcertant. C’est un traumatisme de l’enfance qu’elle taira toute sa vie, qu’elle ne pourra même pas reconnaître, à vrai dire.
Elle se détourne de la tombe, les mains qui se tiennent dans son dos, et à travers la brume, elle cherche les hauteurs de l’Hôtel Sternberg, invisibles aux yeux Moldus, connues exclusivement des Sorciers. Si elle ne peut les distinguer, alors on ne peut la voir, debout à côté de cette tombe délaissée. Tant mieux. « De toute façon, il fallait bien que quelqu’un passe nettoyer la tombe, vu que le félon ne daignera pas s’en occuper. » Pas un mot sur les autres, Till cristallise toute sa haine farouche. Un soupir, les mâchoires se décontractent tandis qu’elle se force à la détente. « Merci d’être venu, je n’étais pas sûre que tu acceptes de me rencontrer. » Elle dit ça, mais intérieurement, elle comptait sur lui plus que quiconque au monde. Parce qu’elle est persuadée qu’il peut la comprendre, voire la soutenir. « Je suis contente de te voir, moi aussi. » J’avais besoin d’un visage amical, tutélaire même, pourrait-elle ajouter. Mais elle ne le dira pas, parce qu’elle est trop fière pour le reconnaître, même du bout des lèvres. Elle s’approche et finit par lui prendre le bras, pour l’entraîner vers un banc un peu éloigné : « Allons nous asseoir, j’en ai assez de rester debout. » Une gentille attention pour le vieux ? Peut-être, peut-être pas. Peut-être qu’effectivement elle commence à se dire que faire le pied de grue sans bouger pourrait devenir suspect.

Une fois posés, elle continue de lui tenir le bras avec douceur, chose dont peu penseraient qu’elle est capable, à cette période de sa vie. Elle semble redevenir la Anna qu’il a connue avant même qu’elle sorte de Durmstrang, cherchant des conseils, estimant son avis. « Qu’est-ce que tu as entendu sur ce qu’il s’est passé à Nuremberg ? » Le sous-entendu est évident, elle parle bien évidemment de cette tentative de coup d’État ratée. Voilà, elle commence à entrer dans le sujet redouté, qui concentre toutes les possibles crispations de leur relation jusque là amicale et apaisée. Elle espère voir ses attentes confirmées, mais redoute le contraire en même temps. Quant à savoir comment elle pourrait réagir, c’est encore une autre paire de manches.

Assise à côté de Paul, Anke essaie de se souvenir de la première fois où elle l’a vu. Elle devait encore être toute petite, et déjà la prunelle des yeux de son père : quatre ans, peut-être cinq. Cinq, plutôt. Alfons était déjà en train de lui apprendre à canaliser un peu ses accès magiques et elle arrivait à ne plus faire voler tout et n’importe quoi dans l’hôtel Sternberg. Paul lui avait fait peur au départ, un grand monsieur avec des costumes pleins de couleurs variées -pas du tout criardes pour l’enfant qu’elle était, et un rire sonore à en faire presque trembler les murs. Elle retrouve encore dans ses traits vieillis quelques détails perdus dans sa mémoire. Les regards se croisent, la main de Paul sur la sienne qui tient son bras, et elle lui sourit, sincèrement, tendrement. S’il est un vestige de son passé plus reluisant, il est un vestige qu’elle veut conserver dans sa vie, quitte à délaisser un moment ses idéaux destructeurs. Et pourtant, pour ce qu’elle se souvient de leurs conversations d’adultes, déployées au fur et à mesure qu’elle avait grandi avec cet homme dans le paysage familial, elle redoute qu’il n’approuve pas son orientation politique et idéologique, alors elle interroge, sans vraiment mettre de mots sur son action répréhensible. Il n’y a qu’à lui qu’elle demande peut-être un pareil jugement. Probablement parce qu’elle n’a plus personne de neutre à qui demander son avis.

Bien sûr, dès lors qu’elle ne sera plus avec le vieillard, elle redeviendra implacable, elle le sait, elle n’en conçoit aucune honte. Mais tant qu’à profiter un peu de la compagnie de Paul, autant s’adoucir un instant. Elle pose sa tête chapeautée sur l’épaule de son voisin et laisse son regard errer sur les tombes étendues à leurs pieds, en allées qui semblent interminables. Ce faisant, le paysage s’efface presque à ses yeux pour laisser quelques images de cette soirée ratée filer devant ses yeux. Elle se souvient tandis qu’il parle, tout s’était bien goupillé, le plan fonctionnait, les forces étaient prêtes, Konrad avaient réglé cette machinerie du diable à la perfection -et tous deux étaient capables du pire comme du meilleur dès lors qu’ils œuvraient à la même issue, leur éviction conjointe systématique de certains du classement de la classe étoile était un pacte qui le prouvait. Et Till, ce maudit Till, cet amagique, cet imbécile… Le fil de souvenirs se brise quand Paul avoue la disparition progressive de certains souvenirs, et Anke se redresse pour contempler celui qu’elle avait appris à admirer révéler sa faiblesse. Une pression sur le bras de Lindemann, elle comprend, elle ne sait pas vraiment quoi dire à ça. C’est probablement pour cette raison qu’elle ne retient pas immédiatement le nom d’Hilda, loin d’imaginer qu’ils ont pu partager une amante, à quelques années d’écart. Elle soupçonne qu’il s’agit d’une femme de la bonne société, oubliant un moment qu’elle l’avait pourtant bel et bien vu à une réception de Durmstrang avec la cantatrice renommée à son bras.

Elle pourrait lui assener un badin Ça arrive, mais elle se tait. On ne rejette pas au loin des tracas, pas par une phrase aussi insignifiante. Elle a été bien élevée  pour savoir ce qui se fait et ce qui ne se fait pas. Bon, elle l’a omis quand elle a suivi ses pulsions meurtrières et s’en est prise à des gamins de quatre et deux ans, et ce poids la suivra jusqu’à sa mort, mais elle s’est persuadée que ceux de sa fratrie qu’elle avait tant meurtris l’avaient cherché et n’avaient eu que ce qu’ils méritaient. Elle n’en parlera pas. Elle ne posera pas cette question à Paul, notamment parce qu’elle est en paix avec elle-même sur ce funèbre sujet de népoticides. Elle veut connaître la position politique du vieux Lindemann, et seulement celle-ci. Et lorsqu’il la clarifie, elle respire vraiment, un souffle profond, soulagé.

Ça la surprend elle-même, qui ne pensait pas que l’avis de ce vieillard graveleux compterait autant pour elle. Mais en même temps, si elle réfléchit vraiment, Paul a toujours été présent aux grands moments de son existence, de sa carrière, de sa vie. Présent, et par sa présence, avait validé aussi l’importance de ces moments. Elle se presse de nouveau contre lui, et va même jusqu’à déposer un baiser sur la joue de son oncle.
C’est qu’elle est rassurée, à vrai dire, plus qu’elle ne l’aurait prévu : rassurée de trouver en Paul un pilier de l’existence, un homme qui se maintient malgré les actes qu’elle a dû réaliser, malgré sa disgrâce, malgré son déclin. La grande Anke n’avait pas besoin qu’on valide ses actions, mais la petite Anna, encore présente dans une partie de son âme, se détend. Sternberg considère peut-être qu’à travers la figure tutélaire de l’Autrichien, c’est un peu le regard du père qui s’apaise. Car elle sait, elle sait que ce qu’elle applique, ce qu’elle croit, ce qu’elle défend, n’est pas un ensemble de valeurs qui correspond à ce qu’on lui a inculqué quand elle était jeune. Anke ne se leurre pas, elle vient aussi sur la tombe de son père pour lui assurer, silencieusement, qu’elle rendra sa grandeur à leur famille, même si elle a dû opérer quelques ajustements.

« Merci… », finit-elle par reprendre alors que le silence s’était installé entre eux depuis les derniers mots de Paul. « Merci pour ta sincérité, je savais que je ne pourrai trouver ça qu’avec toi. Je suis navrée d’apprendre que tu n’approuves pas ce que j’ai fait, mais je m’en doutais un peu. » Tant qu’elle reste sa petite Anna, ils peuvent bien être en désaccord sur certains sujets. Ils n’ont pas toujours été du même avis, de toute façon, et ça ne les a jamais empêché de se retrouver du même bord sur d’autres questions… Peut-être qu’ils trouveront de nouveaux points d’entente politique à terme. « Quand je pense qu’il a fallu brûler le Parlement de Nuremberg pour que Berlin devienne le centre politique de l’Allemagne… », grogne-t-elle, « crois-tu que, sachant cela, c’est ce qu’Il aurait fait ? » Il est évident qu’elle désigne son père, Alfons Sternberg, assez peu scrupuleux pour de nombreuses choses qui avaient permis de maintenir Berlin en position de force parmi les quatre Lander, mais scrupuleux tout de même. Il aurait certainement veillé à ne tuer personne. Mais quand même, elle qui n’a commencé à assister -et participer- aux discussions politiques entre Alfons et Paul qu’à son retour de Durmstrang, elle se demande si son père aurait pu en venir jusque là. Si elle n’a pas encore un peu de la ténacité paternelle dans ses veines, si elle peut encore -toujours- se réclamer sincèrement de lui, de ce père amoureux d’une Moldue. Elle s’assombrit, et sent que le sujet risque de devenir glissant, donc elle suggère : « Passons… Qu’est-ce que tu fais de beau, en ce moment, à Berlin ? Toujours des réceptions à n’en plus finir ? » Qu’il lui parle un peu de cette vie de mondanités qu’elle a quitté pour se terrer dans ces foutues catacombes.

Posée contre Paul, Anke est songeuse. Elle songe à une autre vie possible, à un mensonge qui aurait pu être mieux maintenu, à un pouvoir qui aurait pu, dû, être renforcé. Elle pense à sa fratrie, éclatée, meurtrie par son fait mais aussi par celui de cet imbécile de Till. Elle songe à ce qu'elle devra faire pour régler ces problèmes une bonne fois pour toutes. Sa main aurait pu trembler à cette résolution, peut-être, quelques années plus tôt, mais le ressentiment est si fort maintenant, et ce des deux côtés, qu'elle est certaine qu'elle n'aura pas le choix lorsqu'il faudra en finir : le tuer ou être tuée. Elle songe encore à ce que Paul pourrait en dire, de cette sale affaire, ce qu'il pourrait penser vis-à-vis des rejetons de son vieil ami défunt. Alors elle l’interroge, évidemment. Le père aurait-il pu en venir à brûler le Parlement ? Aurait-elle de lui encore les inspirations, en plus du sang et des traits qui l’ont désignée immédiatement comme sa fille aux yeux de beaucoup ?

Non.
La réponse arrive, posée, neutre dans le ton, mais porteuse d’un couperet pour les illusions de la Sternberg. Ce n’est pas inspirée par son père qu’elle a fait cela, l’esprit de l’ancien Landgraf ne l’a pas possédée un temps, elle était pleinement maîtresse de ses actes. Son père n’en serait jamais venu à pareille extrémité. Un pacifiste, ou en tout cas, un homme qui aimait l’ordre instauré et ne voulait pas tout soumettre au chaos. Elle n’a pas eu la même sagesse que lui. Une moue déforme un bref instant les lèvres d’Anke, qui les pince et baisse les yeux vers les tombes devant eux. Mh. Elle aurait dû s’en douter. Elle le savait, à vrai dire, elle n’était pas sotte non plus, elle avait vu son père à l’œuvre pendant de longues années, elle connaissait sa façon de penser. Espérait-elle alors que Paul enrobe la réalité ? Non plus. Lindemann a l’avantage d’avoir toujours été sincère avec elle -le croit-elle du moins- et de ne jamais l’avoir épargnée. Alors certes, il entoure ses palabres d’un écrin de douceur, mais il dit les choses, à un moment ou à un autre, et c’est à elle de voir à travers les couches de taffetas et de tulle qui dissimulent partiellement l’horreur et le choc. Elle déglutit, hoche la tête sans mot dire. Elle n’a rien à ajouter à ce qui lui assène avec tendresse le vieillard à ses côtés, il ne fait que mettre des mots sur une sensation qu’elle avait déjà. Qu’une confirmation d’un pressentiment. Elle n’a pas à lui en vouloir pour cela.

Jugerait-elle Paul pour ses expériences sur des cadavres et des gens encore à peine vivants ? Probablement, mais probablement aussi que, l’âme noircie par des années de pratique de magie occulte, elle serait impressionnée, fascinée même peut-être par de tels actes blasphématoires, comme elle l’a été assez vite par la passion enfiévrée de Gellert. Mais c’est une question à laquelle le temps et les circonstances seulement répondront peut-être un jour. Elle voit Paul comme le vieil oncle, figure tutélaire en l’absence du père parti trop tôt, comme l’ami du père qui l’effrayait lors de sa jeunesse, parce qu’il y avait une lueur étrange dans ses yeux, parce que… Elle ne sait plus.

Les souvenirs vacillent tandis qu’elle dirige la conversation vers quelque chose de plus plaisant, qui lui manque un peu, mais pas tant que ça non plus. Les mondanités, les fêtes, et ainsi de suite. Elle ricane avec lui, tandis qu’il lui raconte ses déboires. Paul, mourir de vieillesse ? Elle ne l’imagine même pas mourir, mais il n’est pas immortel, elle le sait bien. Elle se refuse à y penser, et elle occulte ces éventualités, se concentre sur les joies que cette discussion peut apporter, pas sur les peines. Elle ne veut pas quitter Paul sur une note négative, macabre. Elle veut repartir en ayant repris un peu de sa contenance, un peu de son courage et de son endurance. Un sourire étire ses lippes tandis qu’elle couve de ses yeux sombres plein de tendresse -curieux, non ? pour une fois- son voisin qui raille le temps qui passe. Il a encore son piquant légendaire et elle lui souhaite de pouvoir voyager encore une fois ou deux. Elle pourrait renchérir mais il pose une question qu’elle ne pouvait attendre que de lui, mais qu’Anke n’avait pourtant pas vu venir. La petite Anna en elle ne s’en soucie plus vraiment, et la Cardinale se refuse à s’interroger là-dessus.

Est-elle heureuse ? Elle le fixe et cille, le visage qu’elle voudrait inexpressif mais où ses sourcils s’arquent un peu, loin de toute quiétude qu’elle voudrait renvoyer. Comme si s’entendre interrogée sur cet aspect de sa vie la désarçonne, comme si elle n’était pas sûre de la réponse à donner. Comme si…
« Aimée ?… Je… » Elle se tait plutôt que de bégayer qu’elle n’en sait rien. Anke ne peut montrer faiblesse pareille. Elle s’en fiche, pas vrai ? Elle s’en contrefout, de ce qu’on peut penser d’elle. Grindelwald est toujours aussi important dans sa vie, et elle dans la sienne, de cela elle en est certaine et en a des preuves courantes. Mais Grindelwald ne l’aime pas comme Paul le sous-entend, probablement. Elle songe aussi un temps au regard profond que lui lance le Mécaniste, au soutien sans faille de Desmond… Elle reporte ses iris vers le lointain, et hausse les épaules, et se blottit tout contre l’oncle de cœur. Elle remet en place ses barrières, efface ses propres doutes soulevés par ces questions et sourit, un sourire de façade comme ceux qu’elle arborait lors des réceptions d’il y a quelques années. Et, ragaillardie par ce faux rictus enjoué, elle ment effrontément : « On va supposer que non, puisse que personne ne s’est encore présenté devant moi avec une bague de fiançailles et cette question fatidique. » Oh, elle a aimé. Elle a été aimée aussi. Mais l’amour ne dure qu’un temps, elle en a eu la preuve à plusieurs occasions, alors elle ne veut plus y donner d’attention. Les caresses que Walter pose sur son corps dénudé n’ont rien d’une ferveur amoureuse, elle ne se leurre pas là-dessus, non. « Mais tout va bien, mon oncle. Ne t’en fais pas pour moi. » Tout va bien, je n’ai pas besoin de toutes ces fioritures, semble-t-elle ajouter en ancrant ses prunelles dans le bleu des yeux de Paul. « Il y a des choses qui me déplaisent actuellement, mais j’œuvre pour les régler. Pour être entièrement satisfaite. Le bonheur auquel tu fais allusion n’est pas loin. » Et d’ajouter, avec une pression sur la main qui tient la sienne : « Te revoir après toutes ces années me rend vraiment heureuse, si c’était ton orgueil qui te faisait poser la question. » Elle dit ça avec un ton amusé, sincère en prime. Elle raille un peu, parce qu’elle sait bien, au fond, que ça n’avait rien d’orgueilleux, que Lindemann voulait vraiment savoir comment elle se portait, si elle était contente de sa vie. Elle ne peut pas lui mentir et lui dire que tout va bien, qu’elle est parfaitement heureuse du tour qu’a pris sa vie. Elle ferait bien quelques ajustements si le passé pouvait être modifié, mais elle est résignée face à ce qu’il s’est passé déjà. Anke est sincère pour ces dernières paroles : Lindemann reste un phare dans un océan de problèmes et de relations plus ou moins sécurisées et certaines. Le vieux Paul est peut-être un des rares capables d’amener vraiment de la joie dans la vie d’Anke pour l’heure, alors qu’elle a cessé de faire les choses dans une optique de bonheur. La « pursuit of happiness » de ces balourds d’Américains n’est en rien le motto de la Cardinale, qui œuvre simplement à rendre la société meilleure qu’elle ne l’est déjà. Qu’importe être heureuse.

La grille du cimetière couine et une silhouette pénètre dans le champ de vision d’Anke. « Quelle heure est-il déjà ? », demande-t-elle, un peu plus tendue. Elle n’a pas de montre pour une fois, mais la voilà qui, sans que ses gestes ne soient brusques ou suspects, sort d’une poche intérieure de son long manteau une fiole, la débouchonne et y glisse une mèche de cheveux coupée deux jours plus tôt sur une sorcière sonnée brièvement pour l’occasion. Elle secoue le tout, avale et change d’apparence sous les yeux de Paul, tout en surveillant du coin de l’œil la silhouette de la sorcière au loin qui vient fleurir une tombe à l’autre bout du cimetière. Si la couleur de ses cheveux reste assez proche de celle d’origine, ses yeux sont devenus vert fougère et son visage a sérieusement changé d’aspect. Le Polynectar a fait effet assez vite, et Anke qui ne se ressemble plus du tout s’adresse à l’Autrichien à ses côtés : « Ça va, je ne suis pas trop laide ? » avec son sourire en coin qui reste un telltale rictus.